Michelangelo Buonarroti

La pietà

La pietà

Es la única escultura firmada por Michelangelo y fue realizada en mármol de Carrara en el año 1498, se encuentra en la Basílica de San Pedro en Vaticano.

Conrado Nalé Roxlo

Lo imprevisto

Señor, nunca me des lo que te pida.
Me encanta lo imprevisto, lo que baja
de tus rubias estrellas; que la vida
me presente de golpe la baraja

contra que he de jugar. Quiero el asombro
de ir silencioso por mi calle oscura,
sentir que me golpean en el hombro,
volverme, y ver la faz de la aventura.

Quiero ignorar en dónde y de qué modo
encontraré la muerte. Sorprendida
sepa el alma a la vuelta de un recodo
que un paso atrás se le quedó la vida.

Julio Cortázar

Carta abierta a la Patria (1955)

Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto de asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y dónde el fuego, dónde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas, señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centrofowards livianos, Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto. Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva, liquidación forzosa, se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía. Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre. En cada piso hay alguien que nació haciendo discurso para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos. Pobres negros que untan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira. Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking, vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia. Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia. Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora. Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados. Te quiero país, pañuelo sucio, con sus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche.

Charly García

Cuando ya me empiece a quedar solo

Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.

Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.

Un televisor inútil
eléctrica compañía,
la radio a todo volumen
y una prisión que no es mía.

Una vejez sin temores
y una vida reposada,
ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.

Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo, sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.

George Loring Frost

(foto del Museo de Historia del Arte de Viena, Austria)

Memorabilia (1923)

Al caer la tarde, dos desconocidos se encuentran en los oscuros corredores de una galería de cuadros.

Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo:

- Este lugar es siniestro. ¿ Usted cree en fantasmas ?

- Yo no - respondió el otro. ¿ Y usted ?

- Yo sí - dijo el primero y desapareció.

Mario Benedetti

La madre ahora

Doce años atrás
cuando tuve que irme
dejé a mi madre junto a su ventana
mirando la avenida

ahora la recobro
sólo con un bastón de diferencia

en doce años transcurrieron
ante su ventanal algunas cosas
desfiles y redadas
fugas estudiantiles
muchedumbres
puños rabiosos
y gases de lágrimas
provocaciones
tiros lejos
festejos oficiales
banderas clandestinas
vivas recuperados

después de doce años
mi madre sigue en su ventana
mirando la avenida

o acaso no la mira
sólo repasa sus adentros

no sé si de reojo o de hito en hito
sin pestañear siquiera

páginas sepias de obsesiones
con un padrastro que le hacía
enderezar clavos y clavos
o con mi abuela la francesa
que destilaba sortilegios
o con su hermano el insociable
que nunca quiso trabajar

tantos rodeos me imagino
cuando fue jefa en una tienda
cuando hizo ropa para niños
y unos conejos de colores
que todo el mundo le elogiaba

mi hermano enfermo o yo con tifus
mi padre bueno y derrotado
por tres o cuatro embustes
pero sonriente y luminoso
cuando la fuente era de ñoquis

ella repasa sus adentros
ochenta y siete años de grises
sigue pensando distraída
y algún acento de ternura
se le ha escapado como un hilo
que no se encuentra con su aguja

cómo quisiera comprenderla
cuando la veo igual que antes
desperdiciando la avenida

pero a esta altura qué otra cosa
puedo hacer yo para divertirla
con cuentos ciertos o inventados
comprarle una tele nueva
o alcanzarle su bastón

(1920-2009)
(ayer se encontraron para siempre)

Carmen Consoli

L’ultimo bacio

Cerchi riparo fraterno conforto

tendi le braccia allo specchio

ti muovi a stento e con sguardo severo

biascichi un malinconico Modugno

Di quei violini suonati dal vento

l'ultimo bacio mia dolce bambina

brucia sul viso come gocce di limone

l'eroico coraggio di un feroce addio

ma sono lacrime, mentre piove piove

mentre piove piove, mentre piove . . .

Magica quiete velata indulgenza

dopo l'ingrata tempesta

riprendi fiato e con intenso trasporto

celebri un mite ed insolito risveglio

Mille violini suonati dal vento

l'ultimo abbraccio mia amata bambina

nel tenue ricordo di una pioggia d'argento

il senso spietato di un non ritorno

Di quei violini suonati dal vento

l'ultimo bacio mia dolce bambina

brucia sul viso come gocce di limone

l'eroico coraggio di un feroce addio

ma sono lacrime, mentre piove piove

mentre piove piove, mentre piove piove //

(óleo El Beso - 1859- de Francesco Hayez

en la Pinacoteca Brera de Milán, Italia)

Paul Hewson

" La guitarra de The Edge, por momentos, como en Love is blindness, es una oración más elocuente que cualquiera de las letras que yo pueda componer. Este tipo habla con Dios cada vez que toca." (Bono)

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Love is blindness, I don’t want to see

Won’t you wrap the night around me?

Oh, my heart, love is blindness.

In a parked car, in a crowded street

You see your love made complete.

Thread is ripping, the knot is slipping

Love is blindness.

Love is clockworks and cold steel

Fingers too numb to feel.

Squeeze the handle, blow out the candle

Love is blindness.

Love is blindness, I don’t want to see

Won’t you wrap the night around me?

Oh, my love,

Blindness.

A little death without mourning

No call and no warning

Baby, a dangerous idea

That almost makes sense.

Love is drowning in a deep well

All the secrets, and no one to tell.

Take the money, honey…

Blindness.

Love is blindness, I don’t want to see

Won’t you wrap the night around me?

Oh, my love,

Blindness.

EL AMOR ES CEGUERA

El amor es ceguera, no quiero ver

¿No envolverías la noche alrededor de mi ?

Oh, corazón, el amor es ceguera
En un coche estacionado, en una calle atestada

Ves tu amor completarse

El hilo está rompiéndose, el nudo está desatándose

El amor es ceguera.
El amor es un mecanismo y frío acero

Dedos demasiado entumecidos para sentir

Aprieta la manija, sopla la vela

El amor es ceguera.

El amor es ceguera, no quiero ver

¿No envolverías la noche alrededor de mi ?

Oh, mi amor, ceguera.
Una pequeña muerte sin afligirse

Sin llamadas y sin avisos

Nena, una idea peligrosa

que casi tiene sentido.
El amor es ahogarse en un pozo profundo

Todos los secretos, y nadie a quien contárselos

Llévate el dinero, cielo…ceguera.
El amor es ciego, no quiero ver

¿No envolverías la noche alrededor de mi ?

Oh, corazón, ceguera.

Jorge L. Borges

( pintura: "Calle de París, día lluvioso" -1877-

Gustave Caillebotte en el Art Institute de Chicago )

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Paul Hewson

One

Is it getting better, or do you feel the same?
Will it make it easier on you, now you got someone to blame?
You say one love, one life, when it's one need in the night.
One love, we get to share it
Leaves you baby if you don't care for it.
Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?
You act like you never had love and you want me to go without.
Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.
We're one, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other... one
Have you come here for forgiveness,
Have you come to raise the dead
Have you come here to play Jesus to the lepers in your head
Did I ask too much, more than a lot
You gave me nothing, now it's all I got.
We're one, but we're not the same.
Well, we hurt each other, then we do it again.
You say love is a temple, love a higher law
Love is a temple, love the higher law.
You ask me to enter, but then you make me crawl
And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.
One love, one blood, one life, you got to do what you should.
One life with each other: sisters, brothers.
One life, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other.
One, one.

W. H. Auden

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
prevent the dog from barking with a juicy bone,
silence the pianos and with muffled drum
bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
scribbling on the sky the message: He Is Dead.
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
my working week and my Sunday rest,
my noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
pack up the moon and dismantle the sun;
pour away the ocean and sweep up the wood,
for nothing now can ever come to any good.

Detengan los relojes, desconecten el teléfono,
denle un hueso al perro para que no ladre,
callen los pianos y con tamborileo sordo
saquen el féretro, acérquense los dolientes.

Que los aviones sobrevuelen quejumbrosos nuestras cabezas
y garabateen en el cielo el mensaje: Él Ha Muerto.
Pongan moños negros en los níveos cuellos de las palomas,
que los policías de tránsito usen guantes de algodón negro.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y Oeste,

mi semana de trabajo y mi Domingo de descanso,

mi mediodía, mi medianoche, mi conversación, mi canción;
pensé que el amor perduraría por siempre. Estaba equivocado.

No precisamos estrellas ahora: apáguenlas todas;
envuelvan la luna y desarmen el sol;
desagüen el océano y talen el bosque,
porque de ahora en adelante nada servirá.

Wystan Hugh Auden

Musée des Beaux-arts

Acerca del dolor jamás se equivocaron

los Antiguos Maestros. Y qué bien entendieron

su función en el mundo. Cómo llega

mientras alguno cena o abre la ventana

o nada más camina sin objeto.

Cómo, mientras los viejos aguardan reverentes

el milagroso Nacimiento, habrá siempre

niños sin mayor interés en lo que ocurre,

patinando

en el estanque helado a la orilla del bosque.

No olvidaron jamás

que el eterno martirio ha de seguir su curso,

irremediablemente, en sórdidos rincones,

donde viven los perros su perra vida

y la yegua del verdugo se rasca

las inocentes grupas contra un árbol.

Por ejemplo, en el Icaro de Brueghel:

con qué serenidad

todo parece lejos del desastre.

El labrador oyó seguramente

el rumor de las aguas y el grito inconsolable.

Pero el fracaso no lo conmovió:

brillaba el sol como brilló en el cuerpo blanco

al hundirse en las aguas verdes.

Y la elegante y delicada nave

debió haber visto lo inaudito:

la caída de un niño que volaba.

Pero el barco tenía un destino

y siguió navegando en calma.

1939

(óleo " Paisaje con la caída de Ícaro " de Pieter Brueghel el Viejo

en el Museo de Bellas Artes en Bruselas, Bélgica)

Sinead O'Connor - Prince

NOTHING COMPARES TO YOU

It's been seven hours and fifteen days
Since you took your love away
I go out every night and sleep all day
Since you took your love away
Since you been gone I can do whatever I want
I can see whomever I choose
I can eat my dinner in a fancy restaurant
But nothing I said nothing can take away these blues
Because nothing compares
Nothing compares to you

It's been so lonely without you here
Like a bird without a song
Nothing can stop these lonely tears from falling
Tell me baby where did I go wrong
I could put my arms around every boy I see
But they'd only remind me of you
I went to the doctor n'guess what he told me
Guess what he told me
He said girl you better try to have fun
No matter what you'll do
But he's a fool
Because nothing compares
Nothing compares to you

All the flowers that you planted, mama
In the back yard
All died when you went away
I know that living with you baby was sometimes hard
But I'm willing to give it another try
Nothing compares
Nothing compares to you
Nothing compares
Nothing compares to you
Nothing compares
Nothing compares to you

Idea Vilariño

Ya no

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme.
Nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber por qué
ni cómo nunca ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú ya
no serás para mí
más que tú.
Ya no estás
en un día futuro
no sabré adónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

( escultura: El beso - August Rodin )

S. Quasimodo

Otoño

Otoño manso, yo me poseo

e inclino a tus aguas por beber el cielo,

fuga suave de árboles y abismos.

Áspera pena de nacer

me encuentra a tí unido;

y en tí me desgarro y resano:

pobre cosa caída

que la tierra recoge.

Autunno.

Autunno mansueto, io mi posseggo

e piego alle tue acque a bermi il cielo,

fuga soave d’alberi e d’abissi.

Aspra pena del nascere

mi trova a te congiunto;

ed in te mi schianto e risano:

povera cosa caduta

che la terra raccoglie.

Salvatore Quasimodo

Ed è subito sera

ognuno sta solo
sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.

La noche estrellada - V. Van Gogh

( óleo en el Museum of Modern Art - NY, USA )

Jorge Luis Borges

A un gato

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.


( Poesía dedicada a Jerry 18/1/2010 )