Julián Marcel

"que otros se jacten 
de seguir dándole trigo 
a la muerte
a sus cadenas cotidianas
y a los fantasmas de tristeza
yo seguiré alimentando 
esta usina esta casa
donde habita 
mi sangre 
mi llaga
mi espíritu"

Oliverio Girondo

¡ Todo era amor... amor !
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡ y nada más que amor !

Constantino Cavafis

Cuerpo, recuerda no solamente cuánto fuiste amado,
no sólo los lechos en que te acostaste,
sino también aquellos deseos que por ti
brillaban en los ojos manifiestamente,
y temblaban en la voz -y algún
obstáculo casual los hizo vanos.
Ahora que todo ya está en el pasado,
parece casi como si a los deseos
aquellos te hubieses entregado -cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo temblaban en la voz, por ti, recuerda, cuerpo.




(Fotografía de Ralph Gibson.)  

Rainer Maria Rilke

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.

Pon tu sombra en los relojes solares,

y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;

concédeles aún dos días cálidos,

úrgeles a su madurez y pon

en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,

el que ahora está solo, solo estará,

velará, leerá, escribirá largas cartas,

y deambulará por las avenidas,

inquieto como el arrastrarse de las hojas.

Alejandra Pizarnik

Todo en su debido orden, a su debido tiempo... ni antes, ni despues...

Ese instante que no se olvida. Tan vacío devuelto por las sombras. Tan vacío rechazado por los relojes. Ese pobre instante adoptado por mi ternura... Desnudo, desnudo de sangre de alas. Sin ojos para recordar angustias de antaño.Sin labios para recoger el zumo de las violencias perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma. Ponle tus cabellos escarchados por el fuego. Abrázalo pequeña estatua de terror. Señálale el mundo convulsionado a tus pies... A tus pies donde mueren las golondrinas tiritantes de pavor frente al futuro. Dile que los suspiros del mar humedecen las únicas palabras por las que vale vivir. Pero ese instante sudoroso de nada, acurrucado en la cueva del destino, sin manos para decir nunca, sin manos para regalar mariposas a los niños muertos.

Robert Graves

''SALA DE CIRUGÍA''

Algo pasó después de la operación
que preocupó a los cirujanos
-aunque no fue culpa de ellos-
y que no me engañaron con su disimulo.
Detrás de los tímidos gestos
y consternadas caras de las enfermeras
un ojo único blancuzco
y ardiente hasta el vientre.
Silbé, hice arcadas y canté.
Me aferré al borde de la cama
hasta casi romperlo:
demasiado orgulloso para aullar como un loco
y convocar a la enfermera
por el pasillo con una jeringa de morfina.
-Señora Morfina:
su beso de escorpión
y oscuros sueños circulares
desconfiando de ella me atreví a desafiar
otros dos minutos más al dolor
que se hacía insoportable
ese dolor vago, incomparable,
más fuerte que el miedo o la pena
más fuerte que el amor.

(Traducción: Santiago Espel)

Pedro Salinas

No rechaces los sueños por ser sueños. 
Todos los sueños pueden 
ser realidad, si el sueño no se acaba. 
La realidad es un sueño. Si soñamos 
que la piedra es la piedra, eso es la piedra. 
Lo que corre en los ríos no es un agua, 
es un soñar, el agua, cristalino. 
La realidad disfraza 
su propio sueño, y dice: 
«Yo soy el sol, los cielos, el amor». 
Pero nunca se va, nunca se pasa, 
si fingimos creer que es más que un sueño. 
Y vivimos soñándola. Soñar 
es el modo que el alma 
tiene para que nunca se le escape 
lo que se escaparía si dejamos 
de soñar que es verdad lo que no existe. 
Sólo muere 
un amor que ha dejado de soñarse hecho materia y que se busca en tierra.

Paul Eluard

Desfigurada apenas

Adiós tristeza.
Buenos días tristeza.
Estás inscrita en las líneas del techo.
Estás inscrita en los ojos que amo.
Tú no eres exactamente la miseria,
pues los más pobres labios te denuncian
por una sonrisa.
Buenos días tristeza.
Amor de los cuerpos amables,
potencia del amor ,
cuya amabilidad surge
como un monstruo incorpóreo.
Cabeza sin punta,
tristeza bello rostro.

Luis Alberto Spinetta

Estoy en una playa
en la que los vientos hablan a mis oídos
en la que la arena se humedece como una mejilla
y las botellas le han sido incrustadas.

Estoy tan amigablemente solo
mirando la orilla que va cambiando,
que escucho varias voces internas
y no sé cuál es la que me habla.

Es un momento para pensar en Dios
(comprender que somos parte de una
totalidad que nos contiene).

Es la hora en la que toda luz se desespera por brillar
y toda mi sombra se estremece al sentirse sabida.

Luis Alberto Spinetta (18 años).

Cristina Peri Rossi

Después

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.

Ya no amo.

Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

Jorge Luis Borges

El suicida

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

Victoria Morán

La puerta y la llave

Hay una sola llave
Que abre una puerta sola
Que pasa a nuestro lado inadvertida
Cuando en el corazón no hay más que brumas.
Vamos cargando la pequeña herrumbre
Luna tras luna sospechando en vano
Que el próximo acertijo con bisagras
Será por fin la puerta redentora.
¿cómo saber si aquel umbral oscuro
que a tientas, persignados, hostigamos
blandiendo la aterrada llavecita
nos lanzará gloriosos al triunfo?
Hemos mordido el polvo del fracaso
Tantas enloquecidas putas veces
Que el corazón se nos llenó de dudas.
Brumosas y vagas cavilaciones
Nos forjaron el pecho amurallado.
Sin embargo, nacimos de la lucha
Y en ella andamos los sobrevivientes
Acechando las puertas, los zaguanes
Con una sola llave salvadora.
Nos han dicho que no tiene sentido,
Nos advirtieron que es un riesgo inútil,
Que el amor sólo vive en las pantallas,
Que los príncipes azules se destiñen
Y las princesas son romas cenicientas.
Que no tiene sentido la esperanza,
Que es una cosa estúpida el destino,
Que todo es improbable y malicioso,
Que la puerta son los padres, que no existe.
A sabiendas de todo lo impartido,
Coleccionando cachetazos sordos
Lucimos la ilusión como una insignia,
Necios, locos, imbéciles, vehementes
Rodando la sonrisa en la pendiente
Vamos los trashumantes jubilosos
Agitando llaveros en las manos
Porque sabemos, ¡Dios!, ¡sí que sabemos!
Que tras la sombra está la cerradura
Y somos luz abriéndonos la espera
Con la anhelante llave fatigada.
La puerta está esperando ser vencida
Por el pequeño bronce alborotado
Y en tal afrenta se nos va la vida…
El precio del amor nunca es en vano.

Anne Sexton

«Cuidado con el poder,
porque su avalancha puede enterrarte,
nieve, nieve y nieve, asfixiando tu montaña.

Cuidado con el odio,
que puede abrir la boca y hacerte
comer tu propia pierna como un leproso instantáneo.

Cuidado con los amigos,
cuando los traiciones,
como lo vas a hacer,
van a meter la cabeza en el inodoro
y a tirar el agua.

Cuidado con el intelecto,
porque sabe tanto que no sabe nada
y te deja colgado cabeza abajo
boqueando sabiduría mientras el corazón
se te sale por la boca.

Cuidado con los parlamentos, la parte del actor,
el discurso planeado, sabido, masticado,
porque van a delatarte
y te vas a quedar parado ahí como un nene desnudo,
meándote en tu propia cuna.

Cuidado con el amor
(salvo que sea verdadero,
y cada parte tuya, hasta los dedos de los pies, diga sí),
porque te va a envolver como una momia
y nadie va a oírte gritar
y vas a correr sin fin.

¿El amor? Sea hombre. Sea mujer.
Tiene que ser una ola sobre la que querés brillar,
a la que querés entregarle tu cuerpo, entregarle tu risa,
y, cuando la arena áspera te reclame,
entregarle tus lágrimas a la tierra. Amar a otro es algo
como una plegaria y no puede planearse, te dejás caer
en sus brazos porque tu fe deshace tu incredulidad.

Persona especial,
en tu lugar no le prestaría atención
a mis consejos,
un poco hechos de tus palabras
y un poco de las mías.
En colaboración.
No creo ni una palabra de lo que dije,
excepto algo,que te veo como un árbol joven
con las hojas pegadas y sé que vas a echar raíces
y entonces va a aparecer lo verde de verdad.

Dejá ir. Dejá ir.
Oh persona especial,
hojas posibles,
mientras tanto, a esta máquina de escribir le gustás
y quiere romper vasos
celebrando
por vos,
cuando te arranques la corteza oscura
y vueles
como un globo»