El anciano sin memoria
Estaba con una mano en la frente y a cada pregunta que hacían los amigos bajaba la cabeza, cerraba los ojos para mirar más lejos y respondía:
- No, no recuerdo.
Y de pronto, dijo:
- Ustedes recuerdan todo. Debe ser tremendo. Yo no recuerdo nada. Estoy como si naciera mañana.
domingo, 19 de julio de 2009
William Ospina
Amenazas
Te devoraré - dijo la pantera.
Peor para ti - dijo la espada.
Amor
La piedra ama a la nube,
pero ese amor es sólo desesperación de su propia quietud.
Se lo dije, pero ella replicó
que ese amor también es de siglos de nube en su alma.
sábado, 18 de julio de 2009
CARPE DIEM
18 DE JULIO 1994 - 18 DE JULIO 2009
AMIA - ARGENTINA
Te quiero.
Sos super importante.
No te banco. Gracias por bancarme.
Me gusta charlar con vos. Me gusta acompañarte.
Me entendés como nadie. Tenés una sonrisa hermosa.
No vuelvas a hacerlo. Gracias por venir.
No te zarpés.
Qué lindo estás hoy. Por favor, quedate.
No me gusta como me hablás.
Tu silencio no me ayuda.
Pensé todo el día en vos. Te extraño.
No me celés tanto. Te espero esta noche.
No te animaste.
No tuviste tiempo.
Lo dejaste para después ...
Animate HOY a decir eso que siempre quisiste decirle a alguien y nunca se lo dijiste ...
(institucional de la AMIA el 18 de Julio de 2009)
jueves, 16 de julio de 2009
Pedro Orgambide
La intrusa
Ella tuvo la culpa, señor juez. Hasta entonces, el día que llegó, nadie se quejó de mi conducta. Puedo decirlo con la frente bien alta. Yo era el primero en llegar a la oficina y el último en irme. Mi escritorio era el más limpio de todos. Jamás me olvidé de cubrir la máquina de calcular, por ejemplo, o de planchar con mis propias manos el papel carbónico. En cuanto a esa, me pareció sospechosa desde el primer momento. Vino con tantas ínfulas a la oficina. Además, ¡ qué exageración !, recibirla con un discurso, como si fuera una princesa. Yo seguí trabajando como si nada pasara. Los otros se deshacían de elogios. Alguno, deslumbrado, se atrevía a rozarla con la mano. ¿ Cree usted que yo me inmuté por eso, señor juez ? No. Tengo mis principios y no los voy a cambiar de un día para el otro. Pero hay cosas que me colman la medida. La intrusa, poco a poco me fue invadiendo. Comencé a perder el apetito. Mi mujer me compró un tónico, pero sin resultado. ¡ Si hasta se me caía el pelo , señor, y soñaba con ella ! Todo lo soporté, todo. Menos lo de ayer. "González - me dijo el gerente -, lamento decirle que la empresa ha decidido prescindir de sus servicios". Veinte años, señor juez, veinte años tirados a la basura. Supe que ella fue con la alcahuetería. Y yo, que nunca dije una mala palabra, la insulté. Sí, confieso que la insulté, señor juez, y que le pegué, con todas mis fuerzas. Fui yo quien le pegó con el fierro. Le gritaba y le gritaba como loco. Ella tuvo la culpa. Arruinó mi carrera, la vida de un hombre honrado, señor. Me perdí por una extranjera, por una miserable computadora, por un pedazo de lata, como quien dice.
Ella tuvo la culpa, señor juez. Hasta entonces, el día que llegó, nadie se quejó de mi conducta. Puedo decirlo con la frente bien alta. Yo era el primero en llegar a la oficina y el último en irme. Mi escritorio era el más limpio de todos. Jamás me olvidé de cubrir la máquina de calcular, por ejemplo, o de planchar con mis propias manos el papel carbónico. En cuanto a esa, me pareció sospechosa desde el primer momento. Vino con tantas ínfulas a la oficina. Además, ¡ qué exageración !, recibirla con un discurso, como si fuera una princesa. Yo seguí trabajando como si nada pasara. Los otros se deshacían de elogios. Alguno, deslumbrado, se atrevía a rozarla con la mano. ¿ Cree usted que yo me inmuté por eso, señor juez ? No. Tengo mis principios y no los voy a cambiar de un día para el otro. Pero hay cosas que me colman la medida. La intrusa, poco a poco me fue invadiendo. Comencé a perder el apetito. Mi mujer me compró un tónico, pero sin resultado. ¡ Si hasta se me caía el pelo , señor, y soñaba con ella ! Todo lo soporté, todo. Menos lo de ayer. "González - me dijo el gerente -, lamento decirle que la empresa ha decidido prescindir de sus servicios". Veinte años, señor juez, veinte años tirados a la basura. Supe que ella fue con la alcahuetería. Y yo, que nunca dije una mala palabra, la insulté. Sí, confieso que la insulté, señor juez, y que le pegué, con todas mis fuerzas. Fui yo quien le pegó con el fierro. Le gritaba y le gritaba como loco. Ella tuvo la culpa. Arruinó mi carrera, la vida de un hombre honrado, señor. Me perdí por una extranjera, por una miserable computadora, por un pedazo de lata, como quien dice.
Homero Manzi
Tú pálida voz
Te oí decir adiós, adiós...
Cerré los ojos y oculté el dolor...
Sentí tus pasos cruzando la tarde
y no te atajaron mis manos cobardes.
Mi corazón, lloró de amor
y en el silencio resonó tu voz,
tu voz querida, lejana y perdida,
tu voz que era mía ... tu pálida voz.
En las noches desoladas, que sacude el viento,
brillan las estrellas frías del remordimiento
y me engaño que habrás de volver otra vez
desatando el olvido y el tiempo.
Siento que tus pasos vuelven por la senda amiga.
Oigo que me nombras llena de mortal fatiga,
para qué si ya sé que es inútil mi afán,
nunca... nunca... vendrás.
Te vi partir, dijiste adiós,
temblé de angustia y oculté el dolor.
Después, pensando que no volverías
traté de alcanzarte y ya no eras mía.
Mi corazón, sangró de amor,
y en el recuerdo resonó tu voz...
tu voz querida, lejana y perdida,
tu voz aterida, tu pálida voz.
Te oí decir adiós, adiós...
Cerré los ojos y oculté el dolor...
Sentí tus pasos cruzando la tarde
y no te atajaron mis manos cobardes.
Mi corazón, lloró de amor
y en el silencio resonó tu voz,
tu voz querida, lejana y perdida,
tu voz que era mía ... tu pálida voz.
En las noches desoladas, que sacude el viento,
brillan las estrellas frías del remordimiento
y me engaño que habrás de volver otra vez
desatando el olvido y el tiempo.
Siento que tus pasos vuelven por la senda amiga.
Oigo que me nombras llena de mortal fatiga,
para qué si ya sé que es inútil mi afán,
nunca... nunca... vendrás.
Te vi partir, dijiste adiós,
temblé de angustia y oculté el dolor.
Después, pensando que no volverías
traté de alcanzarte y ya no eras mía.
Mi corazón, sangró de amor,
y en el recuerdo resonó tu voz...
tu voz querida, lejana y perdida,
tu voz aterida, tu pálida voz.
miércoles, 15 de julio de 2009
Jacques Prévert
Desayuno
Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme se puso de pie.
Se puso el sombrero.
Se puso el impermeable
porque llovía.
Se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.
domingo, 12 de julio de 2009
martes, 7 de julio de 2009
Oscar Wilde
De profundis - extracto -
Tengo necesidad de aprender a curar mis heridas de estos años y a ser feliz.
Durante las dos últimas veces que recibí aquí a mis amigos, me esforcé en mostrarme lo más alegre posible, en manifestarles mi alegría, para de este modo compensarles siquiera algo de la larga marcha que habían hecho desde Londres hasta aquí... Por primera vez desde mi condena, sentí un verdadero deseo de vivir, lo que me indica que las conclusiones a las que voy arribando en silencio me están encauzando, poco a poco, por el buen sendero.
Es tal la cantidad de cosas que tengo por hacer, que sería para mí una horrible tragedia el tener que morir antes de haber podido realizar siquiera una pequeña porción de ellas. Estoy viendo nuevas posibilidades en el Arte y en la Vida, y cada una de ellas es una forma inexplorada de perfección. Deseo vivir para poder investigar sobre un mundo que se me aparece casi nuevo. Fácil es adivinar cuál es este mundo; se trata de aquel en el que últimamente he vivido: el del dolor y todo lo que él te enseña.
Mi madre, que conocía todos los matices de la vida, solía citarme unos versos de Goethe, que muchos años antes Carlyle le había escrito en un libro y que decían:
Quien nunca comió su pan en dolor,
ni se pasó llorando y esperando la tardía mañana,
las horas de la noche,
ése os desconoce, potencias celestes.
lunes, 6 de julio de 2009
Víctor Hugo
La suprema felicidad de la vida es saber que eres amado por ti mismo o, más exactamente, a pesar de ti mismo.
Edgar Bayley
Cuando ella
cuando ella abre los ojos las horas despiertan
respiran como matas de hierba al amanecer
como pájaros en la mañana del día siguiente
cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa
el olvido cesa las orugas reinician su marcha
cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida
la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios
su amapola su maíz
una lluvia de azufre una bandera en llamas
cuando ella mira a lo lejos
se disuelven las sombras y el nacimiento llega
(óleo "Sol ardiente de Junio" -1895- de Lord Frederic Leighton
en el Museo de Arte de Ponce de Puerto Rico)
cuando ella abre los ojos las horas despiertanrespiran como matas de hierba al amanecer
como pájaros en la mañana del día siguiente
cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa
el olvido cesa las orugas reinician su marcha
cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida
la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios
su amapola su maíz
una lluvia de azufre una bandera en llamas
cuando ella mira a lo lejos
se disuelven las sombras y el nacimiento llega
(óleo "Sol ardiente de Junio" -1895- de Lord Frederic Leighton
en el Museo de Arte de Ponce de Puerto Rico)
sábado, 4 de julio de 2009
The Beatles
Things We Said Today
You say you will love me
If I have to go.
You'll be thinking of me,
Somehow I will know.
Someday when I'm lonely,
Wishing you weren't so far away,
Then I will remember
Things we said today.
You say you'll be mine, girl,
'Til the end of time.
These days such a kind girl
Seems so hard to find.
Someday when we're dreaming,
Deep in love, not a lot to say.
Then we will remember
Things we said today.
Me, I'm just the lucky kind.
Love to hear you say that love is luck.
And, though we may be blind,
Love is here to stay. And that's enough
To make you mine, girl,
Be the only one.
Love me all the time, girl.
We'll go on and on.
Someday when we're dreaming,
Deep in love, not a lot to say.
Then we will remember
Things we said today
You say you will love me
If I have to go.
You'll be thinking of me,
Somehow I will know.
Someday when I'm lonely,
Wishing you weren't so far away,
Then I will remember
Things we said today.
You say you'll be mine, girl,
'Til the end of time.
These days such a kind girl
Seems so hard to find.
Someday when we're dreaming,
Deep in love, not a lot to say.
Then we will remember
Things we said today.
Me, I'm just the lucky kind.
Love to hear you say that love is luck.
And, though we may be blind,
Love is here to stay. And that's enough
To make you mine, girl,
Be the only one.
Love me all the time, girl.
We'll go on and on.
Someday when we're dreaming,
Deep in love, not a lot to say.
Then we will remember
Things we said today
Alejandra Pizarnik
Revelaciones
En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo es rey.
Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.
Cuarto solo
Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.
(del libro Los trabajos y las noches)
domingo, 28 de junio de 2009
José Emilio Pacheco
"Alta traición"
No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas - y tres o cuatro ríos.
"Mar Eterno"
Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes.
"Fin de siglo"
'La sangre derramada clama venganza'.
Y la venganza no puede engendrar
sino más sangre derramada
¿Quién soy:
el guarda de mi hermano o aquel
a quien adiestraron
para aceptar la muerte de los demás,
no la propia muerte?
¿A nombre de qué puedo condenar a muerte
a otros por lo que son o piensan?
Pero ¿cómo dejar impunes
la tortura o el genocidio o el matar de hambre?
No quiero nada para mí:
sólo anhelo
lo posible imposible:
un mundo sin víctimas.
Cómo lograrlo no está en mi poder;
escapa a mi pequeñez, a mi pobre intento
de vaciar el mar de sangre que es nuestro siglo
con el cuenco trémulo de la mano
Mientras escribo llega el crepúsculo
cerca de mí los gritos que no han cesado
no me dejan cerrar los ojos.
No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas - y tres o cuatro ríos.
"Mar Eterno"
Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes.
"Fin de siglo"
'La sangre derramada clama venganza'.
Y la venganza no puede engendrar
sino más sangre derramada
¿Quién soy:
el guarda de mi hermano o aquel
a quien adiestraron
para aceptar la muerte de los demás,
no la propia muerte?
¿A nombre de qué puedo condenar a muerte
a otros por lo que son o piensan?
Pero ¿cómo dejar impunes
la tortura o el genocidio o el matar de hambre?
No quiero nada para mí:
sólo anhelo
lo posible imposible:
un mundo sin víctimas.
Cómo lograrlo no está en mi poder;
escapa a mi pequeñez, a mi pobre intento
de vaciar el mar de sangre que es nuestro siglo
con el cuenco trémulo de la mano
Mientras escribo llega el crepúsculo
cerca de mí los gritos que no han cesado
no me dejan cerrar los ojos.
Oliverio Girondo
POEMA 12 Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.
( escultura en mármol "Eros y Psiche" de Antonio Canova
en el Museo del Louvre, París, Francia )
Marco Denevi
LA HORMIGA
Un día las hormigas, pueblo progresista, inventan el vegetal artificial. Es una papilla fría y con sabor a hojalata. Pero al menos las releva de la necesidad de salir fuera de los hormigueros en procura de vegetales naturales. Así se salvan del fuego, del veneno, de las nubes insecticidas. Como el número de las hormigas es una cifra que tiende constantemente a crecer, al cabo de un tiempo hay tantas hormigas bajo tierra que es preciso ampliar los hormigueros. Las galerías se expanden, se entrecruzan, terminan por confundirse en un solo Gran Hormiguero bajo la dirección de una sola Gran Hormiga. Por las dudas, las salidas al exterior son tapiadas a cal y canto. Se suceden las generaciones. Como nunca han franqueado los límites del Gran Hormiguero, incurren en el error de lógica de indentificarlo con el Gran Universo. Pero cierta vez una hormiga se extravía por unos corredores en ruinas, distingue una luz lejana, unos destellos, se aproxima y descubre una boca de salida cuya clausura se ha desmoronado. Con el corazón palpitante, la hormiga sale a la superficie de la tierra. Ve una mañana. Ve un jardín. Ve tallos, hojas, yemas, brotes, pétalos, estambres, rocío. Ve una rosa amarilla. Todos sus instintos despiertan bruscamente. Se abalanza sobre las plantas y empieza a talar, a cortar y a comer. Se da un atracón. Después, relamiéndose, decide volver al Gran Hormiguero con la noticia. Busca a sus hermanas, trata de explicarles lo que ha visto, grita: "Arriba...luz...jardín...hojas...verde...flores..." Las demás hormigas no comprenden una sola palabra de aquel lenguaje delirante, creen que la hormiga ha enloquecido y la matan.
Un día las hormigas, pueblo progresista, inventan el vegetal artificial. Es una papilla fría y con sabor a hojalata. Pero al menos las releva de la necesidad de salir fuera de los hormigueros en procura de vegetales naturales. Así se salvan del fuego, del veneno, de las nubes insecticidas. Como el número de las hormigas es una cifra que tiende constantemente a crecer, al cabo de un tiempo hay tantas hormigas bajo tierra que es preciso ampliar los hormigueros. Las galerías se expanden, se entrecruzan, terminan por confundirse en un solo Gran Hormiguero bajo la dirección de una sola Gran Hormiga. Por las dudas, las salidas al exterior son tapiadas a cal y canto. Se suceden las generaciones. Como nunca han franqueado los límites del Gran Hormiguero, incurren en el error de lógica de indentificarlo con el Gran Universo. Pero cierta vez una hormiga se extravía por unos corredores en ruinas, distingue una luz lejana, unos destellos, se aproxima y descubre una boca de salida cuya clausura se ha desmoronado. Con el corazón palpitante, la hormiga sale a la superficie de la tierra. Ve una mañana. Ve un jardín. Ve tallos, hojas, yemas, brotes, pétalos, estambres, rocío. Ve una rosa amarilla. Todos sus instintos despiertan bruscamente. Se abalanza sobre las plantas y empieza a talar, a cortar y a comer. Se da un atracón. Después, relamiéndose, decide volver al Gran Hormiguero con la noticia. Busca a sus hermanas, trata de explicarles lo que ha visto, grita: "Arriba...luz...jardín...hojas...verde...flores..." Las demás hormigas no comprenden una sola palabra de aquel lenguaje delirante, creen que la hormiga ha enloquecido y la matan.
viernes, 26 de junio de 2009
Charly García
Viernes 3 am
La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas
esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza
Y en tu voz sólo un pálido adiós
y el reloj en tu puño marcó las 3...
el sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la vil ciudad por rosas
te hace bien tanto como hace mal
te hace odiar tanto como querer
y más...
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
cambiaste de sexo y de dios
de color y de fronteras
Pero en sí nada más cambiará
y un sensual abandono vendrá
y el fin...
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
Bang bang bang! hojas muertas que caen
siempre igual, los que no quieren más se van...
La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas
esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza
Y en tu voz sólo un pálido adiós
y el reloj en tu puño marcó las 3...
el sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la vil ciudad por rosas
te hace bien tanto como hace mal
te hace odiar tanto como querer
y más...
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
cambiaste de sexo y de dios
de color y de fronteras
Pero en sí nada más cambiará
y un sensual abandono vendrá
y el fin...
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
Bang bang bang! hojas muertas que caen
siempre igual, los que no quieren más se van...
Pedro Salinas
( óleo de Edgar Degas "Mujer peinándose" )
buscándote
tan torpemente,
dentro de tí.
Perdóname el dolor
alguna vez.
Es que quiero sacar
de tí
tu mejor tú.
Ese que no te viste
y que yo veo,
nadador por tu fondo,
preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto
como tiene el árbol
la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías,
a lo alto.
Para llegar a él
subida sobre tí,
como te quiero,
tocando ya tan solo
a tu pasado
con las puntas rosadas
de tus pies,
en tensión todo el cuerpo,
ya ascendiendo
de tí a tí misma.
Y que a mi amor
entonces le conteste
la nueva criatura
que tú eres.
Poeta español nacido en Madrid en 1891 y fallecido en Boston en 1951.
miércoles, 24 de junio de 2009
Henry Moore
Grupo familiar (1950 bronce) The Barclay School, England.
Figura reclinada (1951 yeso pintado) Museo Fitzwilliam, Cambridge, UK.Escultor británico (1898 - 1986)
Constantin Brancusi
El beso
"When we are no longer children, we are already dead."
Cuando ya no somos niños, estamos ya muertos.
Escultor rumano (1876 - 1957)
Mark Twain
Siendo todavía Twain redactor de una revista, le enviaron un día una poesía de poco valor, con el siguiente título: "¿ Por qué vivo ?"
Twain la devolvió con este agregado:
"Porque ha mandado la poesía por correo, en lugar de entregármela personalmente."
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Día de otoño Señor: es hora. Largo fue el verano. Pon tu sombra en los relojes solares, y suelta los vientos por las llanuras. ...
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Carta abierta a la Patria (1955) Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche continua, esta d...