lunes, 3 de diciembre de 2012

Juan Gelman


La rueda

El arco o puente que va

de tu mano a la mía cuando

 no se tocan, abre

 una flor intermedia.

 ¿Qué toca, qué retoca, qué trastoca

 ese vacío de las manos

 solas en su fatiga?

 Nace una flor, sí,

 se agosta en mayo como una

 equivocación de la lengua

 que se equivoca , sí.

 ¿Por qué este horror?

 En la página de nosotros mismos

 tu cuerpo escribe.





a la/s

Florencia Abadi

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